docili, mansueti i miei lupi stanotte. la mia carne si adegua e diventa una soffice preda quasi sbadata. non leggo da cent’anni, aspetto che mi venga fame per gustare ogni morso. nella mente di tutti la solitudine è solo un ripiego, un’imposizione del destino, dire che è una scelta è semplice ipocrisia. essere ipocriti con se stessi è pugnalarsi a morte, il più spregevole dei suicidi.