il vento che con un soffio avvelena gli stolti arriverà. arriverà, da lontano arriverà. dal triste mondo, dal meraviglioso mare interiore e spirituale, arriverà. forse dopo pioverà. è notte e non soffia alcun vento. dovrei dormire anziché scrivere queste cose. già, forse dovrei. ma senza le mie impressioni sputate su questo foglio non sarei il pagliaccio che amo amare.