nella notte crèpita la pira funeraria sulla quale dorme il corpo del giovane Patroclo tre volte ucciso. qualcuno singhiozzerà alla vista delle scintille svolazzanti sulle mie trascurate spoglie? chi sarà mai quello sconosciuto che arde senza vita e sembra sorridere degli attoniti volti che s’interrogano o balbettano insensate frasi irriguardose? evaporando vado incontro allo sterminato abbraccio della notte. ho sempre detto di essere una creatura nata bruciata. ora l’ultimo atto è quello di impersonare un pollo arrosto. il mio viso struccato col naso all’insù si specchia nella luna statica come un’inanimata lapide priva di corone di fiori.