La  mia casa è bianca e glaciale evapora invernale indifferenza dalle mie ossa ricoperte di candida pelle che sa di neve e alienazione e incorporea trasparenza serafica. Sono un’evanescente dea incastonata in un monolocale al tredicesimo piano. Il pavimento è il mio prato su cui le labbra del sole mai si posano. Piove, sono le 2:46 di una notte silenziosa. A parte lo scroscio dell’acqua che graffia il buio e la città. Stanotte nemmeno una goccia di sangue mi scivola sotto pelle. Non ho nessuno al mondo, sono completamente sola, sono nata completamente sola, per ufficializzare la mia solitudine ci è voluto un incidente stradale che due anni fa ha annientato la mia famigliola tra lamiere sangue asfalto e cemento. Senia è via da un po’ di giorni per una solitaria vacanza tropicale, per Lara è tempo di esami, io sono un’antartica ninfa che nei tropici striderei come un insolente gessetto sulla lavagna e le scuole e le istituzioni credo servano a conformare e appiattire le intelligenze. Sono completamene sola al mondo, nemmeno Senia e Lara in questi giorni. La mia dolce e sconsolata Micky lontana anche lei, rinchiusa nel suo collegio per ricche ragazze tristi e beneducate. Ascolto la pioggia, la mia pelle è così fredda che potrei dubitare di essere viva. Un metro e settantaquattro per quarantaseiequattrocento, sono la più bella diciannovenne del mondo. Adoro guardarmi mentre nessuno mi guarda. Guardatemi mentre mi guardo e nessuno mi guarda. Sono la più bella diciannovenne del mondo.